Morir como Roland Barthes

Un día soñé que moría como Roland Barthes. Entraba a una librería y paseaba mi vista por aquellas estanterías llenas de vida y al salir sentí el peso de las bolsas con libros y entré a un estanco. Recuerdo haberme quedado mirando aquellas marcas de tabaco para pipa que siempre quise probar pero que nunca compraba y salir con un paquete de Ducados. Recuerdo haber paseado por la ciudad con aquellas bolsas y el cigarrillo apagado en mis labios y sentarme en un parque a leer bajo algún madroño deshojado mientras el Ducados se convertía en volutas grises que se deshacían en el aire y encontrarme con un poema de Bukowski y aunque quizás Roland Barthes nunca leyó a Bukowski yo si lo hice en mi sueño porque en los sueños se alteran los ritmos de la historia y todo puede suceder. Recuerdo aquella frase que decía: "No es mi muerte lo que me preocupa, si no mi mujer, pues se quedará con este montón de nada". La verdad no sé si la frase era así exactamente pero yo la recuerdo así y me gustó y no paré de pensar en ella mientras el Ducados se desintegraba en mis labios. Recuerdo levantarme de aquel madroño y pasear sin rumbo por aquella ciudad en la que nunca había estado, sentir olores extraños y gentes anónimas a mi alrededor mientras yo paseaba con la mente en aquella frase y no era consciente de lo que sucedía a mi alrededor y crucé si mirar y un coche me lanzó por los aires y yo nunca fui consciente de lo que sucedió porque antes de caer al suelo ya estaba muerto. Y morí así, de repente, porque la muerte a veces viene de repente y con aquella frase de Bukowski en mi cabeza y en ese momento toda mi vida dejó de tener sentido y quedé atrapado dentro de aquella frase y por fin formé parte de la literatua.